25/01/2015 LA POÉSIE : Terre de résistance

1/La poésie : Terre de résistance

Anna Akhmatova s'était drapée dans les mots de la poésie, dont elle fit son maquis, sa terre de résistance. Elle reste la recluse, la beauté irradiante mise en cage par les bourreaux staliniens.

ÉPILOGUE

Et j'ai appris l'affaissement des visages,

la crainte qui sous les paupières danse,

les signes cunéiformes des pages

que dans les joues burine la souffrance ;

les boucles brunes, les boucles dorées

soudain devenir boucles d'argent grises,

faner le sourire aux lèvres soumises,

et dans le rire sec la peur trembler.

Et ma prière n'est pas pour moi seule,

Mais pour tous ceux qui attendaient comme moi

dans la nuit froide et dans la chaleur

sous le mur rouge, sous le mur d'effroi.

Anna Akhmatova ,1940

Texte de JOELLE:

Ma prière n'est pas pour moi, mais pour les boucles brunes dorées et d'argent grises.

Ma prière n'est pas pour moi, mais pour que pétille le regard des vieillards et le rire des enfants.

Ma prière n'est pas pour moi, mais pour les mains tendues qui reçoivent et qui donnent.

Ma prière n'est pas pour moi, mais pour la source jaillissante qui désaltère ce monde.

Ma prière n'est pas pour moi, mais pour tous ceux qui aiment et oublient les rancœurs.

Ma prière n'est pas pour moi, mais pour ce monde qui meurt dévoré par l'argent.

Ma prière n'est pas pour moi, mais pour la beauté des cœurs dressés sur cet abîme.

Ma prière n'est pas pour moi, mais....

Texte de CHANTAL :

Les joues burinent la souffrance  sur le visage émacié, la crainte sous les paupières danse. Dans un élan effréné de survie tous les sens repoussent la peur, trembler.
Revenir sur ses pas,  faire un voyage dans sa mémoire,  effacer  le présent,  l'effroi. Croire qu’hier existe encore,  revoir les boucles brunes de l'enfant qui dansent  dans  le soleil.
Croire  que le jour  peut se lever  à  nouveau et chasser  la nuit  froide.
Croire que le sourire  peut  effacer  les horreurs  du monde des hommes.
Croire  qu' une prière universelle  peut rassembler les hommes les  faisant  s'élever dans un choeur  de voix cristallines,  dans un même  regard partagé  empli d’espoir et d'humilité.

Texte de SUZANNE:

Sous mes paupières cachées par les boucles brunes, les boucles d’argent grises, danse la prière d’un miracle.

Sous mes paupières cachées par les boucles brunes, les boucles d’argent grises, un feu de joie réchauffe ma cellule humide.

Sous mes paupières cachées par les boucles brunes, les boucles d’argent grises, les cris et les rires de mes enfants répondent aux ordres aboyés.

Sous mes paupières frémissantes, monte le souvenir de repas familiaux gais, savoureux. Moments de partage, loin de cet isolement, cette solitude juste rompue par la promiscuité.

Sous mes paupières cachées par les boucles brunes, les boucles d’argent grises, je revois la beauté ensoleillée du  temps  des moissons et des vendanges.

Sous mes paupières cachées par les boucles brunes, les boucles d’argent grises, le mistral chasse au loin le noir de mes soucis et mes souffrances dans un ciel devenu pur.

Sous mes paupières cachées par les boucles brunes, les boucles d’argent grise, la laideur cède la place à la beauté, au bonheur, que rien ni personne ne peut empêcher. Le bonheur de rêver, d’être toujours en vie, le bonheur d’espérer.



Texte d'Evelyne:

Pour tous ceux qui attendaient comme moi

Les signes cunéiformes des pages,

Ma prière n’est pas pour moi seule.

Loin des dogmes,

Loin des théories,

Loin des apparentes différences,

Loin des mots d’apparat,

Loin de leurs tromperies immédiates.

Pour tous ceux qui attendaient comme moi,

Près des mots - un sens,

Prêt à éclairer les pages,

Près d’une beauté retrouvée,

Près du joyau de nos univers,

Près du Cœur-enchâssé de soleil.

2/Une journée de non-sens

La poésie de Marina Tsvetaïeva, on la vit, on la reçoit avec toutes ses contradictions et ses éclats intérieurs. On l'écoute avec une attention toute particulière, elle qui dès les premiers temps de son écriture affirme : « Mes poèmes sont un journal intime»

Ma journée est absurde non-sens
J'attends du pauvre une aumône,
Je donne au riche généreusement.

J'enfile dans l'aiguille un rayon,
Je confie ma clef au brigand
Et je farde mes joues de blanc.

Le pauvre ne me donne pas de pain,
Le riche ne prend pas mon argent,
Dans l'aiguille le rayon ne passe pas.

Il entre sans clef, le brigand,
Et la sotte pleure à seaux
Sur sa journée de non-sens.

29 juillet 1918 (traduction Véronique Lossky. Inédit) -

Cité in Véronique Lossky, Marina Tsvetaïeva, Seghers 1990, collection Poètes

À AKHMATOVA

Texte de SUZANNE: 

7 heures : le réveil sonne, je m’endors

Hier, jour abyssal

Ce devait être une journée ensoleillée d’amour mais,

Caresses rugueuses et sans tendresse

Baisers donnés refusés

Sourires grimaçants

Corps à corps léthargique

Baigné de sueur sèche

Regards divergents

Lèvres entrouvertes sur des paroles muettes

Silences  éloquents

Voyageurs immobiles

Sans un mot il s’est enfui

En apnée, je respire

La pesante légèreté de mes pensées s’évanouit soudain

Et ma nuit s’illumine.



Texte d'Evelyne:

Une journée comme les autres

Je me lève, liquide sur le tapis

Le café-ciguë me terrasse

La douche m’encrasse le corps

Mes pas pesants m’aspirent vers ailleurs

Les pigeons sédentaires détournent les messages

La soirée s’ensoleille

Je me lève : bonne nuit !

Textes de JOELLE:

1/

Mauvaise journée,

Je veux boire du thé, je bois du café.

Mon chemisier fleuri fait rempart à la bise.

Je me gèle les orteils dans des nu pieds- fourrés.

Le temps passe trop vite, la journée s'effiloche,

Je n'ai encore rien fait et je suis fatiguée.

Je m'englue dans un bain de vapeur.

Je veux boire un café, je ma fais un bon thé.

 2/

Dans le clair-obscur de ma nuit blanche, le cri aigu du silence berce mon insomnie. Ma journée se dessine clairement dans le noir.

Journée de succès ratés et de galères réussies, rien ne se passe comme je l'espérais.

Texte de CHANTAL :

J 'avance sans bouger englué dans mes pensées
Je regardes dans le trou béant du néant
Je cherche le reflet de mon regard dans l'eau sombre
Je bois les larmes sèches de mon amour perdu.

3/ Et si...

Si j'étais platane si je me reposais à son ombre
si j'étais livre
que je lirais sans ennui dans mes nuits d'insomnie
crayon, je ne voudrais pas l'être
même pas entre mes propres doigts
si j'étais porte
je m'ouvrirais aux bons je me fermerais aux méchants
si j'étais fenêtre
une fenêtre sans rideaux grande ouverte
si je faisais entrer la ville dans ma chambre
si j'étais verbe
si je vous appelais au beau au juste au vrai
si j'étais parole
si je disais mon amour tout doucement

Moscou, 27 mai 1962- Il neige dans la nuit et autres poèmes de Nâzim Hikmet

Texte d'Evelyne:

Si j’étais coccinelle sur l’herbe la plus haute je rougirais

Si j’étais rose

Si j’étais ton parfum préféré

Si j’étais blonde au bout de tes doigts

Si j’étais l’amour qui se consume

Si j’étais arbre pour atteindre le ciel

Si j’étais nuage sur le dos du vent autour du monde

Si je soufflais ton nom

Si j’étais lune pour pêcher les étoiles au fond de la mer

Si j’étais le langage des oiseaux

Si je chantais  le silence.

Texte de JOELLE:

Si j'étais oiseau, libre de m'envoler,

Si j'étais parfum de la violette au vent léger,

Si j'étais herbe, légère caresse sur ses pieds nus,

Si j'étais fauteuil, les bras ouverts pour la cueillir,

Si j'étais neige poudreuse où elle viendrait se couler

Si j'étais nuages, promesses de longs voyages

Si j'étais parole, je serai promesse de beaux jours,

Barreaux, je ne voudrai pas l'être, surtout pas à mes fenêtres.

Si j'étais mot, pourquoi pas "Amour"?

Texte de SUZANNE:

Si j’étais  rose, je m’ouvrirais aux regards et me fermerais dans la main

Si j’étais cascade, j’étancherais les soifs et  laverais les soupçons

Si j’étais chêne majestueux, je servirais d’alcôve aux amours interdites

Si j’étais  oiseau, je serais messager pour les amoureux exilés

Si j’étais chat, je me blottirais au creux de bras câlins, en écoutant les confidences

Si j’étais disque je déroulerais sans fin mon sillon, en une douce balade musicale

Jamais je ne serais couteau,  qui donne la vie mais aussi la mort                   

Si j’étais  phare, je guiderais les poissons loin des chaluts et j’illuminerais les yeux des enfants perdus

Si j’étais cathédrale, j’apporterais la lumière à tous ceux qui me rendent visite

Si j’étais  montagne je transmettrais ma force et ma sérénité à tous les grimpeurs

Si j’étais fauteuil, je serais rocking-chair, pour porter le doux nom créole de « berceuse »