Les ateliers d'écriture de Virginie

Petit atelier pour s'exercer à employer une figure de construction qui semble porter atteinte à l'ordre du monde. Exemples d'hypallages célèbres : « Un vieil homme en or avec une montre en deuil. »   (Jacques Prévert)  « Ils avançaient, à travers l’ombre, obscurs dans la nuit solitaire. » (Virgile)  « Je suis d'un pas rêveur le sentier solitaire. » (Lamartine) « Trahissant la vertu sur un papier coupable. » (Boileau)  « Ce marchand accoudé sur son comptoir avide. » (Hugo) « Les éclatements roux de la flamme. » (Giono)             TEXTES :           Je suis d’un pas rêveur le sentier solitaire. Le regard virginal d’une lune impératrice de Russie guide mes nuits pantelantes. Le chemin se déhanche tandis que je le coudoie et me joins à sa danse diabolique sans savoir où sa main me mène. Le temps est devenu le disciple d’une quête aux doigts engourdis. Et si d’ennemi ou de traître je l’injuriais, de joyeux drille je le brosse, même si dans sa cour

Pourquoi certains auteurs accordent-ils une place capitale aux éléments ? Que surgit-il lorsque nous tissons une toile de fond chargée d'intensité climatique ? En lisant nos textes vous verrez que cela influence le rythme de notre prose.  Mais pas seulement... Juin 1976, Enfin, le jour tant espéré arrive. Je n'ai pas fermé l’œil de la nuit. Mon rêve va se réaliser, aujourd'hui... Je n'ose y croire encore. Il est sept heures du matin et l'air est chaud déjà Les bagages sont placés dans le coffre de la voiture. Après de rapides adieux à l'oncle et la tante avec qui nous avions cohabité pendant cinq ans, nous prenons place dans la 404. Direction l'aéroport d'Oran. A travers les vitres de la voiture, les rayons du soleil me cuisent le bras, le visage. Le paysage défile, aride, rouge orange, clairsemé d'herbes tristement sèches. Je baisse un peu la vitre, une vague de chaleur étouffante s'engouffre à l'intérieur du véh

Pour cet exercice nous allons ouvrir la boîte à souvenirs... Road movie d'Eliane Petite enfance Il est là, ce goût au fond de ma gorge. Qu’est-ce que c’est ? D’où me vient-il ? Comment vais-je faire pour trouver son origine, pour découvrir d’où me vient ce goût inconnu ? Je le découvrirais 10 ans plus tard au cours de mon voyage en Israël. Le jeune homme a fendu la peau du fruit, pleine de piquants. Avec ses doigts, il a dégagé le fruit orange, boursouflé par des graines et me l’a tendu comme une offrande. A l’instant où ma langue a écrasé la chair, ma chair a su que je l’avais retrouvé. Je revenais en pays connu. Plus tard Je te vois, ma mère, les mains dans la farine, malaxant, triturant les pommes de terre, fabriquant de longs rouleaux, les coupant en losange. Moi, je te regardais. Il fallait que je te regarde, pour vivre. Tout ce travail était une promesse de plaisir. Je savais que lorsque tu nous servirais ces sortes de gnocchis, avec une belle s

Aujourd'hui, quelques ingrédients choisis avec soin, pour donner vie au récit... Texte de Francine Un soleil pâle et froid déchire le ciel clair ; l’épiphanie s’étire et les rois mages regagnent leurs confins lointains. Noël est passé depuis une bonne dizaine de jours et la crèche immobile sur un monceau de paille sèche se statufie pour l’éternité. Marie penchée sur le berceau de l’enfant béni susurre son jaculatoire émerveillé au bambin mafflu à souhait, qui tend ses petits bras boudinés à l’attention d’un ange ravi. Joseph, tête baissée, soumis et contrit, accepte son destin de père procuratoire, tandis que l’âne et le bœuf, épuisés, la bave spumeuse sortant des naseaux, n’en peuvent plus de réchauffer le nouveau-né. Les bergers agenouillés s’endorment langoureusement. Au milieu de cette pastourelle, veaux, vaches, moutons et volailles mêlés, un polatouche égaré loin  de ses grands arbres, joue les écornifleurs parmi les miettes et rogatons, restes nidoreux des ripa