14/10/2012 Mots à mots

1/ Poésie : de l'esthétique des mots

Moi Etranger

Dans ce pays nouveau les mots sont comme des petits plats,

Petits plats bien cuits ou al dente,  on les sert sans peine dans tous les états.

Les gens sont tous chef de cuisine, maître de l’art culinaire

Et quand on est à table on arrose ses histoires avec un bon verre.

Moi étranger, je n’arrive pas à assouvir ma faim,

Je rumine mes mots mal cuits, mes phrases mal assaisonnées.

Je copie le livre de cuisine de Virginie, qui me l’apprend,

Mais que sais-je des agrumes, du persil, du thym et des féculents ?

Mes mots ne sont pas miel, mes phrases pas à point,

Mais comme les gens d’ici s’embrouillent quand ils se mettent

à concocter de mon pays quelques recettes !

Alors leurs plats ratés sont dingues dans mon pays lointain.

Nico

Ce soir je serai…

Se confectionner une robe c’est comme écrire un poème.

Imaginer la texture d’un poème qui aurait de l’allure,

Choisir l’étoffe et les mots colorés

Tailler en deux coups de ciseau le patron désiré

Coudre à grands points de bâti le contour des mots dits

Et rapidement essayer les mots choisis.

Ajuster et reprendre l’ourlet

Ajouter la longueur des rimes brodées.

Un point en avant, un mot en arrière

Les mots sont piqués et assemblés vers…

Le moment royal !

Se glisser dans le poème en dansant

Et s’en aller au bal en chantant.

Evelyne

Big Bang

Il est des jours il est des nuits où tout nous fuit entre les doigts

Il est des jours couleur bitume – il est des heures de lassitude.

Le don de soi – le don de foi – les mots ronronnent par habitude

Les mots murmurent – les mots rigolent, les mots se murent

Se mûrissent, s’épanouissent – mots  florilège d’arpèges qui se noient.

Mots brasier, mots éclatés – la vie s’écoule – le fil se tend,

Mots de tendresse – vile pécheresse  de mot qui mord et qui se fend.

Les cris s’effeuillent et se distillent – lèvres gonflées, ventre tendu,

Les larmes égrènent le temps qui passe comme rosée tant attendue.

Le souffle court – Oh maux des hommes, soudain entoure

Couleurs ténèbres – sombres morsures que l’on célèbre ;

Nausées d’espoir, hélas futiles, de solitude en ma demeure ;

La femme enfante dans la douleur, la vie renaît, la femme se meurt.

La colère gronde de par le monde. Le tonnerre fronde, éclate et tombe.

Francine

Gemme les mots

Mots enfouis au tréfonds de soi, à redécouvrir dans la joie.

 Joie de jouer avec les mots, les chanter derrière nos yeux clos.

 Taillés bruts sont les mots, qui provoquent les pires maux.

 Mots marteaux, mots pics, ceux-là nous vrillent le cœur.

 Mots diamants si aiguisés, traçant une fine plaie,

 Sur une chair endolorie, qui ne connaîtra pas l’oubli.

 Mots polis en finesse, empreints de tristesse,

Ou brillants, scintillants, voire étincelants.

Qu’ils soient très durs ou doux, ils résonnent fort en nous.

Chaque mot quel que soit son sens, très longtemps on y pense.

Ils nous enorgueillissent, ou nous embellissent.

Mots ciselés avec douceur, ils nous emplissent de bonheur.

Suzanne

Avant de bâtir commence par t’assoir

Démolis, terrasse et nivelle pour fonder sur une assise de mots solides

Par des moellons rejointoyés maçonne le corps des murs

Conte-toi mots et merveilles quand l’édifice s’érige et monte au ciel

Echafaude  des mots longs pour structurer l’œuvre

Mélange les mots doux pour donner du liant au chef d’œuvre

N’oublie pas les mots d’humour qui soudent l’effort des hommes

Ni  les mots qui brillent et font rêver tandis que l’on bâtit

Utilise des mots simples et clairs pour  être bien compris

Si tu ferraille que ce soit uniquement pour raidir les poteaux

Evite les mots qui fâchent, l’harmonie est nécessaire au travail d’équipe

Si les astres te sont favorables, au soir, tu auras achevé une belle tour de Babel.

Henry

Les mots pour des maux

Quels sont les mots pour encadrer nos maux ?

Mots sur la vie, mots sur la mort, mots sur le mal.

Le mal, les maux, l’angoisse, sont-ce que des mots ?

Module de soins, module d’accompagnement, module d’aide,

Tout n’est qu’apprendre, apprendre à réagir, à agir, à comprendre,

Mais qui a-t-il à apprendre si ce n’est apprendre à aimer l’autre avec ses maux.

Eveiller nos sens à la souffrance de l’autre, sensiblerie ou empathie ?

L’autre avec ses maux, une part de nous même ? Reflet de nos peurs ?

Peur des maux, peur de le dire, peur de la mort ?

S’éveiller à la vie commence par des maux

Quitter la vie se termine sur des maux.

Alors y a-t-il des mots pour mettre sur nos maux ?

 Joelle

OUI ET NON

　

Heureux d’avoir été savouré sur nos palais sucrés,

Et dégusté par Monsieur le Maire et nos délicates familles,

Ce mot succulent, ce mot exquis, ce mot raffiné,

Nous guidait vers le fumet du buffet qui aiguisait nos impatientes papilles.

Délicatement décortiqué, découpé et lardé,

Avec une pincée de gingembre, il fut mis à rissoler

A petit feu sur le piano de nos vies mélangées.

La cuisinière fut troussée comme une tourtière,

Et le mot fut dilué, bouillon dans une soupière

Trop parfumé d’un oignon qui nous fit pleurer.

La mayonnaise est retombée, la disette a roussi le papier signé.

Friandise devenue rance, cristal d’un Champagne éventé

Le Oui faisandé fut relevé par la pointe de piment

Du Non épicé, acidulé et tellement gourmand.

Alors je me racle le gosier, et dans un sourire poivré

Je te sers le dessert sans sucrier ni crémier,

Juste une écuelle, une pétillante piquette dans un verre ordinaire :

Je m’en vais.

Marie-hélène

Les mots prêts-à porter

Je sors mes mots du coffre :
Je les découpe, je les ciselle, je les entoure de dentelle.

Longs rubans de mots satinés, si prompt à s’échapper,

et lourds mots de velours, clinquants et tapageurs.

Ou bien ces cache-cœur, ces mots tremblants de peur.

Puis les mots en lamés…  les brocards, les mots dorés pour briller tard.

Les mots en toile de bure pour résister au temps,

contre ces mots d’avant, délavés par l’usure.

Viennent les mots de soie, sauvages et hardis,

mots de cuir et d’émoi, aux cadences alanguies.

Alanguis et suaves dans des drapés lascifs, des mots sans âge, sans passif.

Des mots que l’on épie sous toutes les coutures,

Car ourlés de savoir et cousu de culture.

Mistraline

2/ Autofiction : Inventer son premier souvenir de rédaction

Texte de Henry :

Tabliers noirs et galoches ferrées, c’est la rentrée.

C’est la rentrée, les marronniers sont roux et la nuit tombe tôt.

L’instituteur monsieur Betbéze, drôle de nom disait ma mère, avait choisi comme thème de première rédaction : « Racontez vos vacances. Point »

Ce sujet devait faire parti des instructions de Jules Ferry , tous les éducateurs de l’école publique s’y conformaient.

Mes vacances s’étaient passées  chez une vieille tante, en fond de Bretagne crachineuse et réfrigérée. Heureusement mon grand père, que je n’ai pas connu, avait laissé dans le grenier une grande armoire débordant de livres éclectiques et de dictionnaires  exotiques.

Il avait été shipchandler sur le port de Brest et parlait plusieurs  langues, huit disait la légende familiale.

La pièce était dans la pénombre d’un vasistas et embaumée par un tas de pignes de pin servant à allumer le feu. Une cascade de soleil jaillissait du vasistas faisant danser des poussières d’or et tombait sur un fauteuil profond de velours rouge qui invitait à s’assoir.

Mes journées étaient réglées : promenade matinale pour prendre l’air et acheter le pain, puis quartier libre, c’est les vacances.

Ma brave tante continuait à vaquer au soin de son ménage.

Je passais le plus lumineux de mon temps à découvrir les merveilles de l’armoire d’Aladin :

Des récits de voyages, des aventures d’explorateurs, des dictionnaires Russe/Espagnol, Italien /Allemand ou les mots se répondaient mais sonnaient bizarre.

Racontez vos vacances !

Devant l’indigence du réel et la richesse du monde écrit je décidais d’écrire  un récit autofictionnel, mot que j’ignorais à l’époque et jusqu’à très  récemment.

La tête encore pleine de mes lectures je racontais mes aventures dans une Bretagne bigoudène du cheval d’orgueil  avec ses foires aux bestiaux, ses autobus bringuebalant s  chargés de cages  à poulets, des chapeaux ronds et des coiffes en dentelles.

Des récits dramatiques de marins hauturiers morts sur des bancs de morues à Terre Neuve.

Nous étions dans les Hautes Pyrénées et beaucoup n’avaient jamais vu la mer.

Mon récit fit sensation y compris sur Monsieur Betbéze qui lut ma copie et me gratifia d’un neuf sur dix ;

Je n’eus pas le sentiment d’avoir menti, j’avais simplement rêvé ma vie.

C’était les vacances que j’avais réellement  passées dans mon intimité, un monde que j’avais découvert et dans lequel je vécus encore longtemps.

Texte de Joelle :

Sur un nuage

La journée s’annonçait belle pourtant. Soleil et gros nuages à larges volutes se promenaient dans le ciel.

Voilà que madame Pique, qui pique à la mécanique, c’est son surnom, nous dit de sortir nos cahiers.

-      « rédaction surprise dit-elle d’un ton revêche.

-      «  à quoi vous font penser les nuages ? »

Le nez en l’air, mâchonnant mon crayon je me dis :

      - «  à rien, ce sont des nuages. C’est nul cette rédac ! ou peut être à des fantômes qui se transforment en s’étirant et en s’enfuyant. C’est vraiment nul ! »

Ma gourmandise naturelle, celle qui m’a donnée de si belles joues, se pose sur mon épaule et me susurre à l’oreille :

      - « pourquoi pas des gâteaux pleins de crème chantilly ? »

Immédiatement je me retrouve devant la devanture de la pâtisserie, les fines odeurs de pate chaude frétillent à mes narines, les énormes meringues me font un clin d’œil,  les gâteaux dorés et parfumés m’invitent à entrer. Je salive.

-      «  alors Joëlle ? »

-      « une tarte à la fraise avec beaucoup de chantilly…

Et un hurlement de rire me fait dégringoler de mon nuage.

Texte de Suzanne :

Quasi amnésique de cette partie de moi qu’est mon enfance, il me faut faire de véritables acrobaties mentales, un grand huit, des loopings, pour retrouver ne serait-ce qu’un petit souvenir scolaire.

Toutefois subjuguée toute petite par les livres, dans lesquels je pouvais vivre une autre vie que la mienne, j’étais plutôt attirée par le français et les rédactions. Il me vient en tête l’une d’entre elles, intitulée comme suit :

Séance chez le coiffeur

Je décrivais alors l’arrivée de ces dames qui s’étaient habillées pour la circonstance et qui dès l’entrée dans le salon, commençaient à pérorer en minaudant. Elles n’oubliaient jamais de se moquer des uns et des autres, de colporter la plus petite rumeur. Derrière leurs mains, à mi-voix, elles chuchotaient avec des mines de conspiratrices : « Vous savez que… » ; « Vous avez appris que… » ?

Leur tête couronnée d’énormes bigoudis qui tiraient leurs cheveux, laissaient apparaître leur pâle cuir chevelu. Ces bigoudis étaient quelquefois eux-mêmes surmontés de lourds bigoudis chauffants pour les permanentes, leur donnant un aspect de monstre. Ainsi équipées, elles s’endormaient la bouche ouverte, telles des carpes en quête d’oxygène, ronflant parfois, dans la bienfaisante chaleur du casque séchoir.

Peu leur importait le résultat final, avoir une tête de loup en guise de coiffure, une tignasse d’un orange agressif ou bleutée, ou de ressembler à un caniche aux boucles soyeuses. Non, ce qui comptait par-dessus tout, redressant fièrement la tête en sortant, c’est d’avoir pu papoter et médire quelques heures et que le village entier sache qu’elles sortaient de chez le coiffeur !

Si ce devoir a obtenu une bonne note, ma maîtresse n’en a pas moins déserté à partir de ce jour là, le salon de coiffure du village, pour se fondre dans l’anonymat de la ville voisine.

Texte de Francine : 

Après le décès de mon père, j’ai trouvé au fond d’un tiroir, une feuille de cahier quadrillée précieusement conservée.

Méticuleusement, j’ai déplié ma découverte, sous mes yeux étonnés j’ai déchiffré les quelques lignes laborieusement rédigées.

Une marge de trois carreaux tirée à la règle, au crayon rouge, sur le côté gauche, et un titre bien centré souligné d’un double trait.

Les majuscules en retrait qu’une main malhabile avaient dessiné, donnaient naissance à un texte court et sans rature, terminé par un point final fortement appuyé.

Le sujet me replongea au temps de l’innocence et des jeux enfantins : « Décrivez votre futur métier ». Je me rappelai alors qu’avec beaucoup de sérieux j’avais écrit : « Quand je serais grande, je serais dame-plume »….. 

Les images des défilées du carnaval de Rio entrevues à la télévision m’avaient fortement marquées, et le summum pour la petite fille aux tresses sages, était ce foisonnement de couleurs et de musique, de rires et de folie.

Savoir que mon père qui me reprochait ma timidité, mon sérieux et mon enclin pour la solitude avait gardé cette déclaration fanfaronne, comme il a dû silencieusement rigoler et de moquer de l’adulte incolore que je suis devenue et qui a oublié ses rêves d’enfant.

Texte de Mistraline

Je suis dans la classe de CM1 de Mme Baudoux, ma nouvelle maîtresse. Son nom apprivoise ma peur ; il augure du beau et du doux. Lorsqu’elle apparaît dans la cour, sa bonhomie me rassure, sa blondeur adoucit mes craintes et sa voix balaye mes dernières réticences,  je sais que je vais l’aimer. Même si ses sujets de rédactions grilleront une à une mes cellules grises…

Premier sujet, à faire pâlir un scribe du temple d’Amon : vous êtes un manchot empereur, décrivez vos journées.

Prise dans un tourbillon de panique, je vais le lire et le relire à m’en user la rétine. Mais j’ai beau faire chauffer  les circuits, le quotidien du manchot empereur sonne creux dans ma boîte à histoires. Est-ce qu’il va au monoprix comme mamie le manchot empereur ? Est-ce qu’il mange des œufs mimosas comme moi ? Est-ce qu’il a construit sa maison tout seul comme mon papé ? Plus je réfléchis au manchot empereur et à sa vie, plus je pense à la mienne de vie.

Mamie qui comprend tout, décide de m’aider pour cette première rédaction de l’année ; elle voit bien que ça me travaille au corps cette histoire de manchot empereur. Un soir en rentrant de l’école, je découvre un paquet cadeau sur mon lit. Ça vient de mamie, elle m’a trouvé un manchot empereur en peluche. Il y a un petit mot avec : « Ma Nini, voilà un nouvel ami ! Si tu sais t’y prendre, il te racontera tout de sa vie. »

Qu’est-ce que je suis heureuse et tellement soulagée ! Je prends Gaspard sous le bras – dès que je l’ai vu j’ai su qu’il s’appelait Gaspard  – et je commence par lui raconter ma vie, j’ai conscience qu’il faut le mettre en confiance. Mais au bout de quelques jours, Gaspard et moi, ça ne va plus du tout. Et je ne me gênai pas pour décrire son attitude dans une prose assassine :

Le manchot empereur est un égoïste qui passe ses journées assis à compter les mouches. Il observe tout ce que font les autres. Il connaît tout des autres mais ne dit jamais rien sur lui, sans compter son air supérieur. Non le manchot empereur n’est pas bon camarade, il vous ignore toute la journée mais quand le soir arrive, il ne veut pas dormir tout seul. Il a un cœur de glace, c’est pour ça que Dieu l’a puni en l’envoyant vivre sur la banquise.

Mme Baudoux a éclaté de rire en me rendant ma rédaction, ça présageait la super note. J’ai eu huit sur vingt. J’ai encore plus détesté Gaspard.